О любви и безумствах.

[sichan]

По мотивам white_seagull.

Ты спрашивала, на какие безумства я способна ради любви?
Сейчас - ни на какие. Разве запечь курицу по новому рецепту. Или промолчать, когда хочется побить мужа веником за очередное расхождение во взглядах.

А вот раньше... Может, кто помнит, я писала про Большую Опухолевидную Любовь (БОЛ, далее Болек).

Болек был светловолос, голубоглаз и отчасти еврей. Накопался он сам, на тех самых сектологических занятих дианетической мутью.
Когда наша любовь начала отмирать, я, корчась и пожирая тонны носовых платков, пыталась докопаться до причины смерти. Я села восстанавливать события полугодовой давности. Долго, подробно, обстоятельно я расковыривала историю. Через 10 страниц и два хронологически описанных месяца я устала. У меня тряслись руки, текли слезы и ломило затылок. Я перешла на конспективный стиль изложения. Еще через 10 страниц я окосела окончательно и прекратила "писево".
Кстати, я хотела эти самые "записки сумасшедшей" выложить сюда. Перечитала - нет, не могу. Хрен знает сколько времени прошло - больно и противно.

Но, блин, как искрене я полагала, что это была любовь! Как безумствовала!
Захотел, например, Болечек, сидя в деревне, фаршированных перцев и курицы, что и вымолвил в пространство. Казалось бы, делов-то - переплыть Волгу да зайти в сельпо. Нет. Они не могут! Они лежат под трактором! В результате я, влюбленная идиотка, прусь на следующей неделе в деревню (4,5 часа ходу от ворот до ворот), нагруженная как ишак первой степени - курица, перцы, фарш и прочая хрень. А потом упоенно готовлю, с тем, чтобы ненаглядный, выползя из-под трактора, выжрал всю мою стряпню в считанные минуты.
Правда, справедливости для, надо сказать, что от мытья посуды Болечек меня честно освобождал.
И вот так пожрет мое сокровище, посуду помоет, и обратно под трактор уползает. И никаких тебе ничего... Только трактор до глубокой ночи. А ночью - разграбление баржи "Вишеры"...
Это ли не безумство?
Не безумство ли - смотреть на него, подсвеченного закатным солнцем, и понимать, что дышать тебе нечем, от чуйвств буквально?
Не безумство ли - позволять обращаться с собой, как с Приложением А, и оправдывать всякие идиотские слова в свой адрес?
Не безумство ли - понимать, что ты ему на фиг уже не нужна, но продолжать надеяться на что-то?
Не безумство ли - вставать в городе поутру, и знать, что герой романа отбыл в деревню, чему потом получать подтверждение?
Но самое большое безумство не в этом.
Я ужасно хотела написать красивые стихи о любви. Ужасно хотела. И дала себя клятву, что плохо о нем в стихах, даже если мы расстанемся, не напишу.
Сдается мне, я сдержала свое слово.
Все, у кого есть мои две книжонки, могут прочитать.
Самое большое безумство - в голубой книжечке "Колыбельная" про рыбку.
И еще серия "Сверчки и смычки" и "Про ворон".

Если публика захочет, я стишок выложу отдельно. Про рыбку который.
Буду печатать и трубно сморкаться...

А вы говорите.. Нет уж...Хватит безумств, пожалуй.