Песня простуженного мужа

[sichan]

— Что это с летом случилось? — А просто фигня.
— Просто фигня, полагаете вы? — Полагаю.
Я ведь и сам, как умею, себя согреваю -
Если бы пил, то коньяк – и в течение дня.

— Что же за всем этим будет? — Боюсь вам сказать!
— Будет ужасней, считаете? — Да, я считаю.
Я ведь с полудня как заведенный чихаю,
Как ни стараюсь – никак не могу перестать!

— Чем же все это окончится? — Страшно сказать!
— Что, еще хуже, уверены? — Да, я уверен.
Я уже видел, с чего мне сегодня так скверно:
Нечего окна по дому всему открывать.

— Что же из этого следует? — Надо чихать,
Надо чихать, ибо это жене докучает.
— Вы полагаете, это ей страшно мешает?
— Я полагаю. И буду ее раздражать!

Буду чихать, ибо вечно в квартире сквозняк!
Раз простудила, пускай мужика ублажает,
Двери и окна плотнее еще закрывает –
Жить невозможно, сдувает со стула меня!

Столбик серебряный прочно запаян в стекле
Туча платочков бумажных по правую руку, -
О, этот насморк! Какая, однако, докука,
Вот ведь погодка - а вроде июль на Земле.