sichan | остапа несло, несло, несло....

Написать бы стихи - о любом пустяке, просто так, без особого смысла. Например, поэму о молоке, которое долго стояло на сквозняке, а потом вдруг бац! - и прокисло!
Или вот сказочку о кошельке; который жил, постоянно разявив рот, и счастье вот оно, невдалеке, но живет он бедно, живет налегке, и концы с концами никак не сведет.
Или придумать песню о сквозняке, который заглядывал комнатам в душу, он сжимал занавески в воздушной руке, обжигался на стынущем молоке, и цветам на окне обморозил уши.
Или выдумать что-то о половике, что у двери лежит и с лица полосат. Постоянно живет он в пыли и тоске, постоянно чихает на сквозняке, и не очень-то жизни рад.
Или поведать о котелке, закопченном снаружи, но чистом душой, он в походы ходил, умостившись на рюкзаке, закалялся в огне, в ледяной реке и два раза шар земной обошел.
Напишу-ка я сказочку о перстеньке, который на пальце провел всю жизнь, и когда его рука приближалась к другой руке, что жила абсолютно невдалеке, он браслету всегда говорил: "Держись!"
Или вовсе поведать о кошаке, что буянит на кухне в полночный час, скачет так, что когти стучат о паркет; у меня - карандаш в несмелой руке, он дрожит и не может начать рассказ...